Поищи. И, как упоминала, можешь отдельную тему создать.

Ой, уже нашла)) Быстро ты!
Хороший стишок, весёлый

Elfrik пишет:

можешь отдельную тему создать.

я думаю над этим)))

Elfrik пишет:

Хороший стишок, весёлый

Спасибо))))))

У меня еще было произведение по Людям Х. Очень хорошее) Я написала больше 12ти глав и забросила( А дописать руки не доходят.

Beatles_Girl пишет:

я думаю над этим)))

Думай :yees:

Beatles_Girl пишет:

Я написала больше 12ти глав и забросила( А дописать руки не доходят.

Может, найдётся свободное время, чтобы руки дошли? А то после такого пиара захотелось прочесть это произведение

Хех) А я себя пропиарила, однако)

Вот решила еще раз всех порадовать. Хотя, получилось грустно.

Потерять счет времени – возможно ли это? Видимо, да. Такое случается, хоть и не часто, но почти всегда только в двух случаях: когда на душе слишком хорошо, или же, когда слишком плохо. Одна странная личность, в лице юной девчонки, как раз пребывала в таком состоянии: сидя на бетонном блоке у набережной, она явно не была обеспокоена тем, сколько сейчас времени. Она не знала, сколько уже здесь сидит, и не знала, сколько еще времени ей предстоит провести в этом, уже ставшем до боли родным, месте. Время – это то, что беспокоило ее меньше всего. В голову лезли мысли: приятные, грустные, напрягающие, тревожные, веселые…. Все смешалось, причем в месиво с такой консистенцией, что определить все «ингредиенты» этой эмоциональной каши было, по меньше мере, сложно. Так или иначе, понятия о времени на данный момент были утрачены. Только не ясно, по какой именно причине: от радости, или все-таки от боли?
Девушка достает из кармана пачку, потом еще несколько минут шарит по карманам в поисках зажигалки Zippo, но та, как на беду, опять куда-то делась. Видимо, это знак свыше, что надо бросать курить. Курение – привычка вредная и гнусная, и ничего кроме никотиновой зависимости, неприятного запаха, расшатанной психики и риска развития какого-нибудь опасного заболевания она не давала. И девушка, между прочим, об этом знала. Она обещала себе бросить, пыталась что-то с этим сделать, но все попытки заканчивались в лучшем случае неудачей. Все-таки нащупав в потайном кармане зажигалку, и, позже сделав затяжку, девушку посетила мысль, что не стоило бы ей этого делать, но потом она на это благополучно наплевала, решив, что это ее организм, и ей решать, как себя с ним вести. В конце концов, кому кроме нее от этого станет хуже? Растоптав потухший окурок, девушка опять погрузилась в прострацию. Ее мысли, казалось, были такие многозначительные, но в то же время совершенно ни о чем.
Одета она была не по погоде, и за все неопределенное, но долгое время, проведенное на набережной, она успела замерзнуть. Чувствуя спиной холодный ветер, который так же нещадно проникает под шапку темных кудрей, капли дождя на лице и пальто, по вине которых портится макияж, а капроновые чулки и шифоновая юбка неприятно прилипают к ногам, девушка все же решила, что пора отсюда выбираться. Как бы ей не хотелось, но придется возвращаться домой. Кроме дома идти ей было некуда. «Некуда идти кроме дома» - одна из самых абсурдных и наиглупейших, но в то же время наиболее часто происходящих в ее жизни ситуаций. Благо, есть куда заскочить, перед тем, как пойти домой.
Спустя некоторое время, все такое же неопределенное, но, однозначно, более короткое, она чуть ли ни пинком открывает двери клуба с многозначительным названием «Голливуд». До чего–до чего, но до Голливуда этому месту было явно далековато: это было старое, сырое помещение, которое, несмотря на свои скромные размеры, могло вместить в себя до трехсот, а то и больше, пьяных подростков, пребывающих в эйфории от рок-н-ролльных ритмов. Девушка была частым гостем этого клуба, но никто ее там не знал, потому что она ходила туда не танцевать и не пить, а, именно, ради музыки.
На самом деле, музыка, была не причиной, точнее, больше предлогом, придуманным девушкой для того, чтобы объясняться на эту тему с окружающими и самой собой, в частности. Истинная же причина была в другом.
Вот опять. Вот он, в своем черном замшевом пиджаке, в своих разношенных кожаных штанах, в темных очках, скрывающих выражение его лица, с живой розовой гвоздикой в нагрудном кармане, лихо отплясывает на манер Элвиса Пресли, в такт ритму музыки подергивая плечами, и умудряясь при этом ударять по струнам.
Можно смотреть на это зрелище сколько угодно. Просто смотреть. Оглянешься только: все вокруг дергаются, как под балдой, и до той рок-н-ролльной банды, и до того музыканта, что с полной отдачей играет на расшатанной сцене, никому никакого дела нет. А девушка стоит и молча, слушает. В конце концов, он – музыкант, а у музыканта должен быть слушатель. А в голове невольно пробегает «хоть бы заметил….». Может он заметил девушку, а, может, и нет, это пока остается маленькой тайной за стеклами темных очков.
Все еще не владея счетом времени, девушка покидает клуб, она не имеет понятия, сколько сейчас на часах, но, наверняка уже много, потому что на улице порядочно стемнело. Не спеша она идет к автобусной остановке, и ее не пугает, что на улице в столь поздний час полно всякого сброда. А мысли о том музыканте все еще роятся в голове. Элвис Пресли, возможно, начинал точно так же, а сейчас он звезда. Недавно девушка ходила на новый фильм с его участием «Тюремный рок-н-ролл», и все еще находилась под неимоверным впечатлением. Но даже голос и образ желанного красавчика Элвиса не могли вытеснить из души того самого, чье имя она не знала.
Девушка каким-то чудом успела на последний автобус, и была за это искренне благодарна случаю, ей не улыбалось, как в тот раз, проснуться утром на трижды проклятой скамейке парка. Мысли никак не хотели покидать ее сонное сознание, в частности, мысли о НЕМ, и даже тогда, когда она заметила его в салоне автобуса, где кроме их двоих, ну и водителя еще, разумеется, никого не было. Он сидел в расслабленной позе, смотря в окно, а на соседнем сидении «расположилась» его зачехленная гитара. Вот он! Совсем рядом, и это не видение, а реальность. Девушка рассматривает его внимательно, словно пытаясь запечатлеть в сознании каждый элемент такой случайной, но прекрасной композиции, чтобы в моменты тоски и отчаяния память показывала картинки до боли милого сердцу образа. За все время, что они ехали, юноша ни разу не посмотрел в сторону девушки. Возможно, он уснул. Нет. Он неожиданно отрывается от темноты в окне, и просит остановить автобус. Это его остановка. Его голос в этом угнетающем ночном молчании, как луч света в темном царстве. Хотя, это не совсем удачное сравнение.
Автобус останавливается, он берет гитару, встает и выходит. Но перед этим на секунду останавливается, смотрит в сторону девушки и говорит одно лишь слово «Спасибо». Потом он все-таки выходит. Через пару остановок сходит с автобуса и она. Ей приятно, и в какой-то мере даже больно от трогательности всей ситуации. А жалеет она только об одном: она так и не узнала его имя.

Beatles_Girl пишет:

А жалеет она только об одном: она так и не узнала его имя.

Алекс. Но это, опять-таки, вымышленное имя. Не настоящее. Впрочем, какая разница. Ведь она не осмелится, не сможет осмелиться заговорить с ним ни в клубе, ни где-нибудь ещё. А он (такова уж ирония судьбы) на неё так никогда и не обратит внимания. А, может, к чёрту условности? Может, стоит подойти к музыканту и заговорить с ним? Ей ведь нечего терять и некуда идти. Кроме дома, естественно. О нём не следует забывать. Но что такое дом с его четырьмя стенами, когда душа стремится куда-то ввысь, на крышу, и даже выше- под самые облака, выше всей этой серой скуки будней, обыденности, бетонных стен и холодных, словно укоряющих, косых взглядов окружающих. Нет, дома всё в порядке: любящий отец, мать... Но где же самореализация, где будущее? Как же мечты и надежды? Надежда, говорят, умирает последней. Но если она уже умерла, то что тогда? Нельзя, нельзя этого допустить!


Beatles_Girl, прости, всё это как-то само вырвалось. Мысли вслух. Не бей больно и не по голове
P.S. Отлично пишешь! Как всегда- на высшем уровне. Нет, на наивысшем!

Прекрасно пишешь)))

Rozalkal пишет:

Прекрасно пишешь)))

Вот и я о чём. Beatles_Girl молодчина!

СУПЕР молодчина))

Спасибо:-) мне приятно. Знаешь, Эрик, ты прав... Но я не вижу продолжения этой истории. Поэтому пусть все останется, как есть, а как там будет дальше, это каждый может додумать, как бы ему хотелось.

Beatles_Girl пишет:

Но я не вижу продолжения этой истории. Поэтому пусть все останется, как есть

Ты права. Просто у меня фантазия разыгралась

Вот....Написала стих.

Сон

Красочный домик стоит на лугу
Розы цветут у него на углу
Дерево песен стоит у окна
Радось влетает в окно у двора
Птицы щебечют про сказочный круг
С которым не будет навеки разлук
Любовь никогда не покинет тот дом
Но к сожалению, всё это мой сон.

Хороший стишок +1

Спасибо)

товарищи, я должна предупредить! 20 я на три недели улетаю. Как там будет синтернетом, я не знаю. Не теряйте меня. Приеду - порадую новыми литературными "шедеврами".Т

Долгонько... Будем ждать тебя!

Спасибо:-)

И тебе спасибо, что планируешь порадовать нас новыми шедеврами :yees:

Жду шедевры...........

***
Хацеў бы я ўбачыць цябе зноў
Але не набяруся я адвагі
Каб зрабіць нешта акрамя размоў
Каб заслужыць хоць крыхатку павагі
Хачу зноў апынуцца пад імжой
Зноў прайсці ту самую дарогу
Толькі для цябе я цяпер чужой
І не атрымаю ўж гэту перамогу
Не думаў аб наступствах я ранней
Што больше не змагу цябе я мець
І не адкрыеш больше ты дзвярэй
Нічога не паробіш - прійдется цярпець
27.08.2012

хотелось бы услышать мнение белорусов, много ошибок?

Хорошо пишешь, Саша

Rozalkal, Спасибо

Хорошо и романтично